Alguém Pulsante


     A estante está transportada de livros empoeirados e largados no silêncio perpétuo, deixando alguém pulsante naquelas páginas. Na esperança de um dia serem lidos e devorados, ou resignados decaído cada vez mais no esquecimento. Perdido nas poeiras dos rastros imortais.

     Sob a cabeceira estão em cima os livros escolhidos, os mais lidos aqueles que trazem o sabor da vitalidade, em carícias oníricas seladas nas noites frias e nos dias aquecidos. As palavras  gotejantes que escorrem pelas páginas. Submergir em outro universo nas visões distintas de acordo com esse alguém, degustar as palavras como um banquete farto, movida no envolvimento de uma idealização, ou na tolerância de chegar logo ao fim. Em momentos oscilantes em algum devaneio desvinculado das nuvens de pensamentos, ou aprisionada no cativeiro das palavras. Essas que caminham em linhas lineares, ou em curvas perniciosas, na imensidão da escrita. Sugando o sangue de outras vidas, alimentando sua própria, na insólita sensação ao se identificar naqueles pulsares.

     O alguém pulsante alojado no livro. Escrito na obrigação de conseguir sucesso em semânticas em abrigos minuciosamente construídos. Uma salvação da vida perdida ao infortúnio. E, transcorrer como as últimas gotas de sua vida. Escrever mascarando o próprio destino e se aprofundar em si, numa tentativa permanente de decifrar o mistério, sem ter a certeza da existência dos abstratos e dos concretos. São letras aglutinadas, distorcendo a mentira, em uma realidade aceitável  se acalentando nas danças de percursos sanguíneos. O livro é coração do autor, e as palavras são gotas da imortalidade. Assim, como as não-palavras que pintam sua quietude. Logo esse alguém tornaria ninguém, esquecido pelas reminiscências da vida.

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